Sonetos... John Keats

La semana pasada, en una entrada sobre John Keats, mencioné que haría una especial con su trabajo; pues bien, tras mucho pensar y decidir cuál de todos ellos dejaría, hice una selección de cinco. De manera muy particular disfrute de ellos, espero que ustedes también lo hagan. 

Y como se darán cuenta no pude resistir la tentación de añadirle imágenes, creo que representan en algo cada soneto.

PARA…

Si fuera un hombre apuesto mis suspiros tendrían

su eco en esas conchas de marfil, tus oídos,

y hallarían tu amable corazón: de esta forma

la pasión me armaría en mi empeño. Pero ¡ay!,

no soy un caballero que mata a su enemigo;

en mi pecho orgulloso no brilla la coraza;

ni soy feliz pastor del valle cuyos labios

temblaran ante alguna mirada de doncella.

Pero tengo que amarte y que llamarte dulce,

más dulce que la miel de rosas de Hibla

cuando están impregnadas de un rocío embriagante.

Probaré ese rocío, porque me favorece:

cuando la luna muestre su rostro macilento

cogeré algunas gotas con conjuros y hechizos.

A G│EORGIANA│ A│UGUSTA│ W│YLIE│

Ninfa de la sonrisa hacia abajo y la mirada

esquiva, ¿en qué momentos tan divinos del día

eres más fascinante? ¿Cuándo vas descarriada

entre los laberintos de la expresión más dulce,

o cuándo vas paseando tranquilamente en trance

de pensamiento sobrio? ¿O cuándo te apresuras,

desaliñada, a ver la luz de la mañana,

y eximes a las flores en tu intrincada danza?

Quizá cuando tus labios de rubí se separan

dulcemente y se quedan así mientras escuchas.

Pero fuiste educada para agradar del todo,

por eso no distingo cuál es tu mejor temple.

Y diré de igual forma qué Gracia es la que baila

Frente a Apolo mejor que todas las demás.

Nota: Soneto probablemente escrito de parte de su hermano George para la mujer de éste.

LAS ESTACIONES HUMANAS

Cuatro estaciones colman la dimensión del año;

cuatro estaciones obran en la mente del hombre:

su intensa primavera, cuando la fantasía

recoge en su amplio seno todo lo que es belleza;

su verano, en que gusta rumear plácidamente

ideas juveniles como alimento dulce

de primavera, y estos ensueños le aproximan

lo más cerca del cielo; tranquilas ensenadas

tiene el alma en su otoño, cuando, desocupado,

cierra el hombre sus alas, contento ante la vista

de las brumas, y deja pasar inadvertidas

las cosas bellas como cuando fluye un arroyo

junto a su puerta. Y tiene su invierno deformado,

pues su naturaleza mortal así lo exige.  

PARA—*

El mar del tiempo ha estado cinco años en reflujo

y ha arrastrado a la arena con su lento vaivén

desde que me enredó tu hermosa telaraña

y me atrapó cuando tu mano desenguantaba.

Y sin embrago nunca miro el cielo nocturno

sin ver en la memoria el brillo de tus ojos;

no puedo contemplar el color de la rosa

sin que hacia tu mejilla remonte mi alma el vuelo;

no puedo contemplar ningún brote de flores

sin que mi oído amable, prendado de tus labios

y atento a algún sonido de amor, sus maravillas

devore en un sentido negativo: tú eclipsas

toda felicidad con dulce remembranza;

y aflicción les procuras a mis goces queridos.

CUANDO SIENTO EL TEMOR DE QUE MI VIDA ACABE

Cuando siento el temor de que mi vida acabe

sin que mi pluma espigue mi fecundo cerebro,

sin que pilas de libros con caracteres guarden,

como ricos graneros, el grano madurado;

cuando observo en el rostro de la noche estrellada

vastos, nublados símbolos de romance sublime,

y pienso que no pueda vivir para rastrear

sus sombras con las manos mágicas del destino;

y cuando siento, hermosa criatura de un instante,

que ya nunca podré volver a ver tu imagen,

ni disfrutar tampoco del poderío idílico

del amor instintivo; entonces, en la orilla

del ancho mundo quedo solitario, y medito

hasta que amor y gloria naufragan en la nada.